Whirling away

Дорогое французское вино не вкуснее дешёвого купленного в супермаркете.
Да и на осознание того,что держишь в руках савиньон наплевать.
Результат-один. Ты будешь также пьян как тот шатающийся бродяга, на которого вы брезгливо взглянули у входа.
Разве что красивее.

Официантка, весёлая брюнетка с чёрным лаком на ногтях и в невероятно коротких шортиках, поманила меня с танцпола. Она стояла у нашего столика с рюмкой в руке.
Это тебе подарок. Какой-то парень у бара в красной рубашке.
Я взяла рюмку и трубочку.
Б52? Залпом?
Ага. Давай,детка.

Нашу жизнь можно определять словом «самый». Сколько раз повторилось «самый лучший день, подарок, человек, напиток, секс, книга, город...»

Сколько раз можно позволять внутреннему голосу говорить тебе «сойди с ума».
Он твой ангел и дьявол. Сначала хитро нежным шепотом заставит потерять голову, а потом переодевшись совестью станет причитать.

Я была настолько пьяна,что квадратный метр стал планетой, зал сжимал голову, а законы физики растворились в воздухе.

Небо было серым. Стальным. На откинутой к небу голове,слёзы стекали по вискам.